C'est bien simple, elle n'a plus de coeur. Elle n'a plus le goût, d'intérêt pour rien. Rien au monde ne pourrait lui faire décrocher un sourire et c'est malheureux de le dire. C'est comme si elle était éteinte de l'intérieur. Coupée en deux, avec l'autre morceau parti dans l'outre-monde. Voilà trois ans maintenant, qu'il s'est donné la mort. Voilà trois ans maintenant qu'elle s'en veut de n'avoir rien pu faire pour le sauver. Trois ans maintenant. Quiconque qui l'a connue avant ces trois dernières années ne saurait la reconnaître aujourd'hui. Ni même la retrouver, à vrai dire. Peut-être sa cousine, à qui elle envoie souvent des lettres, la seule parente à qui elle s'accroche, avec qui elle était comme les deux doigts de la main, n'ayant pas eu de soeur ni de frère. Depuis trois ans, son coeur ne bat plus, il ne bat plus pour rien. La plus marrante et cocasse des situations ne lui ferait même pas hausser un sourcil. Elle est blasée, vide, désintéressée de tout. Depuis trois ans il s'en est passé des choses. Fugue, bye bye les vieux blaireaux qui puent la politique, elle a pris son baluchon sur son dos pour s'envoler vers New York. La ville de rêve, tu parles. Brooklyn c'est loin d'être le rêve. Au début, elle a même dormi comme une clocharde, en rue. Mais elle n'était pas malheureuse non, elle se sentait libre. Vide mais libre. Elle n'a plus d'attrait pour rien. Une vieille femme l'a recueillie chez elle, à l'heure d'aujourd'hui. Elle regarde par la fenêtre à longueur de journée, les pupilles dénuées de vie, mais a parfois la force de descendre dans le petit café de sa bonne âme pour y jouer quelques morceaux histoire de récolter quelques petites pièces. Il était tout ce dont elle avait besoin. Il n'est plus là. Et elle n'a rien fait. Et elle s'en tiendra responsable à perpétuité. Son coeur ne bat plus, elle ne s'autoriserait même pas à le laisser battre à nouveau.