Dans son esprit, tout était noir et froid. Depuis quelques temps, sa vie n'était que trahison, méchanceté gratuite et solitude. Il fallait mettre fin à tout ça, à toute cette merde. Il était là, adossé à la parois de la douche, la lame de rasoir à la main. Il pleurait. Comment avait-il pu finir comme ça ? Il était trop faible, il se dégoûtait. Aujourd'hui encore, il avait passé une mauvaise journée. Il n'avait pas eu sa dose de cocaïne, plus de clope, les lycéens se sont foutus de sa gueule toute la journée encore. Ils ne savaient pas ce qu'il ressentait, ce qu'il pensait. Et à la maison, il n'attendait rien de la part de sa mère qui était saoul à longueur de journée et ça, depuis que son père était parti. Il se trouvait pathétique. Mais il sentait qu'encore une fois, il n'irait pas jusqu'au bout, il se dégonflerait avant même que la lame ait percée sa peau. Mais une fois de plus, il se dégoûterait de ne pas avoir eu assez de couilles pour le faire. Il craignait la mort, il avait peur d'avoir mal. Et bien tant pis, ça ne pouvait pas être pire qu'ici de toute façon ! Sans réfléchir, il appuya de toute ses forces la lame contre son poignet. Le sang, sombre et chaud, sortit du sillon profond creusé dans sa chair et coula le long de son bras. C'est bon, il n'avait plus peur de la mort, il l'attendait.