Un, deux trois. La flamme s’embrase, le feu démarre, les cendres devenues braises ardentes enflamment son cœur. Le charbon n’est qu’un funeste souvenir, et le brasier répand une chaleur bienheureuse. D’étincelle à feu de joie. De feu de joie aux cendres. De l’ombre à la lumière. Terrifiante obscurité, dédaignée par les Hommes, fuie par les enfants. L’abîme pourtant, n’est qu’un autre refuge, là, dans le creux du Noir, là ou les yeux ne peuvent pas se poser, là ou les prunelles n’accrochent aucune lumière, car lumière il n’y a pas. Le refuge tiède de l’obscurité, la moiteur des ténèbres, l’enchanteresse voix et la puissance du Noir. La Faucheuse y vit, la Faucheuse s’y terre, parce que la Fourbe craint la Lumière, et son éblouissante pureté. On ne voit plus, on est mort, fin de l’histoire. On n’ouvre plus les yeux, coma artificiel, sanglante vérité plaquée sur le corps humain, et terreur insidieuse de l’atrocité véridique. Oui, les hommes craignent la mort pour la même raison que les enfants ont peur dans les ténèbres. L’inconnu, ciel ! L’inconnu est effrayant. La Mort est l’Inconnue, l’Inconnue la Faucheuse, et nulle lumière ne se lit dans ses yeux, puisqu’yeux, elle n’a pas. L'Oubli, l'Inconnu, l'Ombre. Le vide.
Néant. Sa mémoire n'a plus d'arbres ; déracinés, calcinés, voués à la destruction, le champ de ruines s’étend sur milles lieues, et sur mille lieues, il n'y a plus rien.
Elle n'a plus de mémoire.
L'oubli, dis-je.