Coup d'oeil à l'horloge du bar. Coup d'oeil à Toni. Horloge. Toni. Horloge. Toni. Les yeux restent fixés sur Toni. Tiago déglutit, murmure un « Eh merde.. » et s'approche de la carcasse imposante de l'homme. Vous voyez, le type armoire à glace ? Le mec qui donne un coup et vous casse trois dents ? Celui qui, s'il vous aime pas, peut faire de vous un cube, comme à la casse ? Et bah voilà. Il s'approche doucement, à pas de loups. Ne pas faire de mouvements trop brusques. Ne pas l'énerver. Ne pas avoir de dent cassée. Ses doigts s'enroulent autour du verre tandis qu'un « Un autre. » vient briser le silence qu'il se tanne à instaurer dans le bar. « Nan, vieux, j'peux pas.. J'dois fermer bientôt, 3:00 du mat maxi, faudrait qu'tu rentres.. » Regard assassin de Toni, Tiago fait un pas en arrière. « Un autre. » Soupir. Tiago regarde autour de lui, prend la bouteille de Whisky et, dans un vain espoir qu'il ne le remarque pas, la cache sous le bar. « Ah, je suis désolée, j'ai plus de Whisky, faudra repasser.. Quand je serais d'ouverture. » Regard blasé de Toni. Putain, ça fait mafieux italien, comme diminutif. « Prends moi pour un con.. » Sourire faussement décontracté, main derrière le crâne, doigts qui se crispent, il n'ose pas le quitter des yeux. C'est comme ces foutus clébards, qui te sautent à la gorge si t'as le malheur de te retourner et de quitter leurs yeux du regard. Comme les défis qu'on fait quand on est gosse, à celui qui tiendra le plus longtemps. « J'oserais pas, voyons. » Rapidement, Tiago se retourne, saisit son portable et, sans penser à la différence d'origines et de langues natales, commence à taper : « Puta merda, lá está o seu irmão, que barra agachamento, vamos lá ! » Il ne suffit que de quelques secondes entre l'envoi et la réception de la réponse. « Traduction ? » Il soupire. « Toni. Bourré. Bar. Toi. Vite. » Envoyé : Wita. Parfait. Il se retourne alors vers le client tardif, le détaille avec un soupir désespéré. Il n'est pas prêt de bouger si Tiago reste le seul à essayer, et si à 3:00 le bar n'est pas fermé, c'est sa place qu'il risque. Connard de polonais, merde. Il s'approche du rebord du bar, passe par dessus et s'assoit à côté de Toni, gardant un siège précieux entre eux. « Tu sais, mon vieux, avec toi, le mythe des polonais qui tiennent putain de bien l'alcool, il en prend un coup. C'est tout mon respect pour vos origines qui tombe, d'un seul coup, boum. » Un. Deux. Trois. « Enfin, non ! C'est.. Cool, la Pologne. Et tu sais, même si je suis catholique, j'ai rien contre les juifs, hein, je sais que vous avez pas vraiment tuer Jésus. » Pause. Puis il reprend. « Connard de Ponce Pilate, hein ? » Regard blasé. Abandon. Voulez-vous rejouer ? Tiago pose ses mains sur le bar, les détaille. « Je me demande comment c'est, la Pologne. Enfin, ça doit être différent du Brésil. Vous avez des bidonvilles, en Pologne ? J'ai grandi pas loin d'un bidonville, moi. Ça fait bizarre. Et puis.. » La voix de Toni résonne dans le bar, vient l'interrompre alors qu'il le détaille. « Tu fermes jamais ta gueule, toi ? » Tiago blêmit, recommence à fixer ses mains, comme pour éviter d'avoir à planter ses yeux dans ceux de Toni. Trop dangereux. Ça y est, il a gagné : il n'ose plus ouvrir la bouche, sortir un mot. Ses yeux se tourne vers l'horloge du bar, à nouveau. 02:56. Il est dans la merde. Le patron serait bien du genre à vérifier que la fermeture a été faite à l'heure. Il soupire, laisse tomber sa tête contre le bar, ses bras autour. « Tu m'emmerdes, Zysman.. » Et sa voix retentit comme une délivrance dans le silence du bar. « Eh, c'est toi qui m'a appelé en urgence pour que je vienne le chercher. » Il se redresse d'un seul coup, rapidement, tourne la tête vers Wita, sourire béant, débile, fatigué. Elle hausse les sourcils tandis qu'il s'avance vers elle, sans cesser de sourire. « Wita ! T'es là ! Na cabeça da minha mãe ! Tu me sauves la vie ! » Baiser bruyant sur sa joue, il la détaille. « Je t'en prie, fais le sortir, j'ai plus que deux minutes pour fermer le bar à l'heure. » Avec un léger rire, Wita s'avance vers Antoni et, par on ne sait quel miracle, arrive à le faire bouger. Le regard de Tiago semble se lever vers le plafond. « Senhor Deus, obrigado ! » Il les regarde sortir et se rue vers la porte d'entrée du bar pour pouvoir la fermée. L'horloge affiche 02:59.